a marchas forzadas, debido a la enfermedad. Quisiera meditar sobre el asunto: ¿tendría derecho un moribundo a ausentarse días, siquiera horas, del trabajo para poder hacer frente dignamente a una muerte que se aproxima a velocidad de busetero ecuatoriano? Pero meditar es lo que no puedo, ahora, el tiempo no da, las responsabilidades se amontonan. Moriré dando clase, sin duda. Lo escalofriante es que en ellas ya ni siquiera puedo terminar, a veces, las frases. La falta de oxígeno se hace notar por dondequiera. El pensamiento se encoge y se arruga. Ya no puedo escribir como antes. Ya no puedo tocar la guitarra como antes. Ya no puedo pensar como antes. Mis sueños se limitan prácticamente a angustiantes ensayos de accidentes automovilísticos, reflejando tal vez una de mis mayores preocupaciones, después de lo de la familia, de su vulnerabilidad. ¿Por qué hablo de todo esto aquí? Tal vez porque es el único sitio donde puedo hablar de ello, con la seguridad de que nadie escuch...