An Elephant of One's Own

Ya está. Blogger.com me acaba de comer otra entrada más, algo extensa, sobre el tema El Universo. Como sea que hace tiempo ya me da demasiado asco todo esto, con esta nueva putada me rindo. Ya ni me apetece seguir escribiendo. Ese odio, esa saña enfermiza que se ha adueñado de la vida pública de este país no es bueno para el alma. Como decía en esa entrada desaparecida: si te encuentras con un marido violento que dice "pero ella se lo mereció porque me dijo..." ¿qué haces? ¿ponerte a discutir sobre lo que ella habrá o no habrá dicho? Si el monstruo no es capaz siquiera de entender que ha abusado de una fuerza desigual, en este caso descomunal, no cabe nada que no sea el mudo desprecio. Correa es ese gorila a quien el abuso de la fuerza, y la servilidad de un juez vendido, le parecen voluntad de Dios, y para quien mandar a inocentes a la cárcel le resulta un juego divertido. Su violencia, claro, como no podía ser menos tratándose de un cobarde, es violencia vicaria . Para cual...

Ya escribí sobre ella. Me imagino que todo el que viaje diariamente en la Metrovía le tendrá dedicado un poema. Es esa mujer que en todo es modelo. Por la mañana incluso trabaja de modelo profesional, ante un aluvión de fotógrafos, haciendo alarde de esa técnica de apoyar el mentón sobre una mano coquetamente virada que le ha valido elogios y premios internacionales; luego va a la oficina, donde se dedica a su otro empleo, el de "modelo de ejecutiva", oficio que consiste en balancear vertiginosamente las caderas al caminar, al tiempo que menea un dedo índice reprobatorio, de vanidad y presunción suculentas, hacia cualquier caminante en sentido contrario, donde la verdadera habilidad se muestra en coordinar balanceo con meneo, reto que ella supera de modo ejemplar, de ahí ese alto salario que a continuación se muestra en el contenido de las múltiples fundas de supermercado que ella saca del interior de su lujoso 4x4, después de hacer las compras camino a casa y de contemplarse...

Night journey home I was in a large travelling dormitory attached to a train. Most of the other travellers were absent, probably in the buffet car. So I wandered up to this woman's bed and borrowed her book. It was called "Stockbroker Racing" and was about stockbroker racing at weekends. I returned to my bed, settled down and started reading. The book was OK and had a lot of pictures in it of lean stockbrokers in kennels but wasn't anything that special. So I returned it and picked up another book from this absent woman's bedside collection. This one had a bookmark in it about half way through. I opened it and found it was set in epic Roman times. All the main characters had the same Christian name, 'Tis: for example, 'Tis Brown, 'Tis Smith, 'Tis Blair, etc. This made reading the dialogues a bit difficult: "Who goes there?" roared 'Tis. '''Tis," shot back 'Tis. "'Tis who?" bellowed 'Tis. "Th...

Mi hermana estudió música en el Conservatorio (es un decir: el nombre se me fu) hace fu, en esa ciudad grande que teníamos al lado, a vuelo de paloma. Cuando me tocó clarinete, también pude entrar. Lo que recuerdo es poco: polvo, mucho polvo, y retratos por todos lados, se supone de los grandes. Beethoven, ubicuo. Él, príncipe entre modelos de rol , resumía lo que era aquello de ser músico: cabello indomable, ojos de oscuro y temible transporte, bototas, juventud incombustible disfrazada de años. También, por supuesto, había manuscritos apilados por doquier: aquello parecía gabinete de abogados dickensiano. Al iniciarte, no tardabas en descubrir que la música era una corriente alternativa dentro de la civilización. O tal vez, simplemente, era la civilización. (Aunque en aquellos años todavía existían otras corrientes aparentes, ya casi estancas.) Para participar en ella, imprescindible interiorizar un centenar largo de palabras italianas de lo más floribundo (to...