¿Quiero? ¡Difiero!
Contemplo los rostros impávidos de tantos santos que en el mundo han sido. Ellos, cómodamente blindados contra todo tipo de infortunio por la muerte o la simple inexistencia (hay recovecos del santoral abarrotados de santos de fábula, esos Jorges luchando contra monstruos de tebeo, esas Catalinas de Alejandría chorreando leche desnatada pascual) no son presa fácil para la ira, el cansancio ni la pena, pasiones que todavía nos sacuden a los simples mortales. Ellos, seguros y bonitos dentro de su iconografía, no tienen por qué entendernos, y la mayoría prefieren no hacerlo, por exigencias del guión y del oficio. Las butacas no son para ellos: se aferran a sus atributos (sus patricios tomos, sus preciosos globos terráqueos de diseño) con psicópata tesón de serpientes. Ensimismados por el olor a incienso, desde el cielo nos inescrutan. Claro que alguno hay que salva a la categoría, mostrando alguna insospechada vertiente humana dentro de una biografía demasiado reciente y sorpresivamente p...