An Elephant of One's Own

En las noticias anoche: la Duarte , la de las casas marca “Tres Chanchitos”, ha retado al Nebot , “el Hulk costeño”, a un debate para demostrar quién sería mejor alcalde o alcaldesa de Guayaquil en los próximos cuatro años. Como sea que no hay seguridad de que tal debate se produzca (no es descartable que el Hulk le responda algo así como “no debato con mujeres, va contra mi religión”, o alternativamente, “prefiero debatir con este loro , es más inteligente”) uno siente el deber cívico de informar precautelarmente a la población guayaquileña de lo que sería el contenido de dicho debate en caso de que llegara a producirse. Afortunadamente, es fácil de predecir. M. ANG. DUARTE ( henceforth MAD): Gracias, moderador/a. Gracias a todas y todos los oyentes y las oyentas. Gracias al lindo, maravilloso y sin par pueblo de Guayaquil por apoyarme en esta lucha y en este lucho. Gracias a mis seguidoras y a mis seguidores, mis panas y panos, mis fans y mis fanescas. Gracias a toda esa maravillosa ...

Ha tenido que ser un matemático, precisamente, quien nos viene a asegurar, en el diario del oficialismo ecuatoriano , que en lo referente a lo que Hitler denominó “die Endlösung der Judenfrage”, los números realmente no importan. “Pero el obispo Williamson, cuya excomunión levantada ha causado tanto revuelo, ha declarado: “no más de trescientos mil judíos murieron en el Holocausto”, y no seis millones como se sostiene, y que “ni uno solo de ellos [murió] en las cámaras de gas”. Y uno no entiende por qué lo acusan de ser negacionista, ya que al reducir el número de víctimas no niega el hecho en sí y nadie va a pregonar que el nazismo era algo excelente puesto que sólo asesinó la veintava parte de lo que lo acusan y que no lo hizo con gas sino con bala, garrote o vaya a saber usted con qué otro medio.” Que el autor de un artículo pretendidamente desmitificador confiese “no entender” algo tan sencillo como el sentido que en este sonado caso se le da, por amplio consenso, a la palabra “neg...

Los jesuitas llegaron aquí primero, ya lo ves. Y yo sin defensas. Hawkeye da un par de vueltas por el asentamiento: cachivaches botados, restos de muebles todavía humeantes, sangre: se agacha y examina una huella de pie, un traicionero rosario. “Jesuitas.” Ni pude terminar de comer. Ahora, imposible que piense como los demás, que tenga sentimientos humanos normales, que funcione correctamente. No es que todavía crea en Dios ni nada de eso: hace años que uso solamente prestobarbas Occam ™ para conseguir día tras día ese ateísmo suave y liso que las mujeres adoran. El infierno jesuita de Stephen tampoco me traumó como es debido, por lo menos no en comparación con ese otro de la (boschiana donde las haya) sala de profesores nuestra, que fue mucho más inmediato y menos negociable. No es nada de eso. Es el pecado. Nadie que fuera educado en una sociedad de derechos ™ lo podrá entender nunca. ¿Cómo explicar una puesta de sol a una persona ciega de nacimiento? ¿Cómo explicar el sentimiento de...

En El Comercio de ayer (columnas de opinión, reciente adicción, demasiado elocuente sobre ese sentimiento de inferioridad que últimamente me aqueja respecto a otros que sí entienden de física cuántica más allá de su ya extenso anecdotario apto para el vulgo y parco en ecuaciones, claro, uno lee las “de opinión” con la esperanza de sentirse por lo menos parejo con otras personas que, como uno mismo, sólo tienen eso, opiniones, pero ay, qué pérdida de tiempo, cuando tiempo precisamente ya queda tan poco) sale esto: falla de mercado Hmm. La columnista, por supuesto, se refiere a los políticos que compiten para hacerse con todos esos votos coercitivos que llueven de la piñata electoral de cuando en cuando: el espectáculo es, también, tristemente elocuente (empujones, mamporros, estirones de pelo, “ay, mamaá”, “No seas goloso, mijito, déjale algo para tu hermana”, etcétera), aunque tal vez más tristeza dan aquellas bodas en las que el ramo de flores, lanzado al aire, es objeto de competitiv...

A estas alturas ya casi nadie duda de que la campaña electoral de Rafael Correa, actual Presidente de Ecuador, se financió en gran parte con dinero proveniente de las FARC, es decir que lo que tenemos ahora es un narcopresidente (con nombre de narcángel), un narcovicepresidente y un narcogobierno. Algunos ya empezaron a reescribir la historia en consecuencia: claro, dicen, la actual constitución, redactada por el politburo de este narcogobierno, es en realidad una narcoconstitución, y los mirmidones que la firmaron fueron, con propiedad, una narcoasamblea, cuyo logotipo, eso sí, nos sigue emocionando con su atractivo abanico donde salen todos los colores del narcoiris. Bien. Desde el narcodiario del oficialismo hoy nos llega una novedosa interpretación de esta triste y dolorosa narcorealidad nacional. Me refiero a la columna de Carol Murillo , en que nos sugiere que si vemos una telenovela después de ver las noticias, nuestra percepción de lo que está pasando será distinta, de alguna f...

El otro día, leyendo una revista científica inexistente, me topé con estas palabras: En repetidos experimentos, las ratas a las que se les había enseñado a controlar el suministro de pequeñas dosis de nicotina mediante la pulsación de una barra se autoadministraron dosis cada vez mayores de esta sustancia, hasta el punto de que algunas murieron por envenenamiento. Lo cual a mi privilegiada mente de estudioso autodidacta me recordó esto: A los chimpancés machos a los que se les enseñó diversos anuncios de televisión, para a continuación dejarles escoger los que querían volver a ver, fue notable que en un 83.6% de los casos, ellos escogieron los anuncios que contenían alguna chimpancesa joven, vestida con minifalda, que preparaba el té. Esto parece confirmar la hipótesis de que los chimpancés machos prefieren ver a organismos de su propia especie y de sexo contrario enmarcados en situaciones domésticas familiares. (Los restantes 16.4% eran maricones, fijo.) (International Peer-Reviewed ...

"This victory saved the revolution," said Gonzalo Mosqueda, a 60-year-old shopkeeper, sipping rum from a plastic cup outside the palace. "Without it everything would be at risk — all the social programs, and everything he has done for the poor." ( Yahoo News ) Seré ingenuo, pero de verdad, si no me lo dijeran así habría pensando que en un país con 26.5 millones de habitantes, habría alguien más capaz de ocupar la presidencia sin poner en riesgo nada de todo eso. No sé, alguien que tuviera las mismas ideas que Chávez, las mismas prioridades, la misma forma de actuar. Pero se ve que no. No hay nadie como él, ni siquiera remotamente como él. Debe ser una sensación muy extraña, eso de saberse imprescindible, único, insustituible. Menos mal que el resto, el común de los mortales, no somos así. Yo, por ejemplo, si digo la verdad, justo antes de ayer descubrí que en el momento que fallo y dejo de funcionar, puedo ser reemplazado ventajosamente por un ventilador de la marca...

No pretendo polemizar contra el autor del libro (que no he leído), quien puede que tenga razón en todo lo que cuenta sobre el siniestro personaje en cuestión. Pero no me digan que esto no es para desternillarse: With eyewitness accounts, Vargas Llosa sets the record straight regarding Che’s murderous legacy, brutally crushing any and all dissent, and concentrating wealth in the hands of an elite. Mis maltrechos pulmones necesitaban eso. Gracias.

Hoy, en el prestigioso diario Correa della Sera , sale un interesante artículo de Xavier Flores que ofrece una novedosa solución a los problemas del sistema judicial ecuatoriano: en breve, propone que los jueces tengan amigos ( amici curiae ). De esta forma, argumenta, los juicios que se centran en “temas de interés público” serán conducidos por personas que, a través de sus amigos, se enterarán mínimamente de qué es lo que se tiene que juzgar, así evitando que se dicten sentencias basadas en equivocaciones, rumores, confusiones, errores de imprenta y chuchaquis como ahora sucede demasiado a menudo. No sé. La idea no me parece descabellada del todo, y además, innegablemente viene muy indicada para estas fechas en que acabamos de celebrar el día del amor y de la amistad. En la práctica, supongo que no habría mayores dificultades en organizar algo al estilo del jury service que hay en otros países, en que sería deber cívico durante un período limitado actuar como amigo de algún juez, ac...

En el patio de recreo de la escuela, siempre se jugaba al fútbol (sólo niños). A mí, apestado a tan tierna edad, el fútbol no me decía nada. Que recuerde, mis deportes favoritos eran: observar pájaros; chapotear en los charcos; merodear en las sombras; despedazar objetos mecánicos; y finalmente, intentar mirar debajo de las faldas de las niñas, que siempre me parecían hechas a propósito para esa actividad, para levantarlas o mirar debajo de ellas. Creo que desde muy niño la soledad me atraía. O tal vez esa parte me la inventé después. Siempre quería reinventar las reglas de los juegos. Con el tiempo, descubrí que eso de no jugar al fútbol simplificaba enormemente la cuestión de las relaciones sociales. Normalmente habría otro niño a quien se le veía como paria y se le dejaba fuera de todo, tal vez por tener un coeficiente intelectual espectacularmente reducido (el caso de Andrew Bishop, con quien nunca conseguí establecer contacto verbal, era como medio vegetal, era como una berenjena ...

Nacho fue una piedra rodante ( hey, hey, yeah, yeah ) Dondequiera que botaba su sombrero, era territorio neutral ( oh, yeah ) Y cuando se entregó, todo lo que nos dejó fue un periodista responsable . EL BAILE DEL PERIODISMO RESPONSABLE Sometimes it's hard to be a journalist Giving all your love to just one man You'll be jeered at While he gets cheered at Spendin’ funds that you don't understand But if you love him You'll forgive him Even though he's hard to understand And if you love him Oh, be proud of him Cause after all, L’État, c’est Him! Stand by your President! Etc etc ( Barf .)

"Freedom of the press is guaranteed only to those who own one" (AJ Liebling) Al señor López (el de los chanchos) le encantó el regalo. ¡Ah, - dijo, - una prensa! Es justo lo que siempre había deseado tener. Ahora podré: (a) torturar a herejes medievales (si es que algún día se me cruzan algunos), (b) ser vinicultor (necesitaré unas uvas), o (c) imprimir periódicos (necesitaré algunas mentiras). Nótese bien el uso de la disyuntiva: implica que los que tienen prensa no suelen darle a ese objeto en la mayoría de los casos multiplicidad de usos, pues si intentas usar una sola prensa para torturar, hacer vino e imprimir diarios, corres el riesgo de emborrachar a tus prisioneros, sangrar tus columnas y lo peor de todo, embotellar la verdad (“in vino veritas”, triste constatación) . Gracias a todos, compañeros: nunca me olvidaré de este regalo. ¿Un poco de tocino ? Unos días después, el bueno del señor López ya tenía lista la edición debut del nuevo diario Universus Chanchibus . In...

Irrumpió en la política de este país, dicen, como un soplo de aire fresco. ¡Abajo la oligarquía! ¡Basta de injerencias! ¡No más sometimiento a los designios del imperialismo yanqui! ¡Altivez y soberanía! Aire fresco, sí: con agradables matices galos o walones, una aroma a camisitas recién planchadas, a lavanda, con un interesante toque de vinagre, y un sutilísimo je ne sais quoi de camembert o de brie. Con ese soplo refrescante, se despertaron de repente mil amas de casa de sus aletargados sueños de novelería rusa, y descubrieron dentro de sí un nuevo, delicioso y sensual deseo de encabezar la prefectura de Guayas, o de dedicarse a la confección de finos y delicados mandatos bordados a mano con encaje de Bruselas o de Bruges. Pasaron los meses. En el palacio de gobierno, después de una exhaustiva fumigación y un repentino cambio de mantelería, apenas ya quedaba en algún rinconcito un leve tufo a whisky añejo mezclado con tabaco, herencia de otros tiempos: ahora en los salones presidenc...

Cada día, al salir a trabajar veía botado sobre la repisa de cemento que bordeaba el escaparate de la Caixa de Catalunya un enorme pescado, húmedo y lánguido frente a la tenue luz del amanecer. Al pasar cerca, a veces me daba cuenta, pero sólo de reojo, que el pescado tenía piernas, eso sí, envueltas en harapos y cartones y tiesos por el frío. No, nada de sentimentalismos: ya pasé por mi propia época de dormir al fresco, allá en los años 80, y desde entonces lo veo más como derecho inalienable que como “problema social”. ¿Quién no habrá dormido alguna vez en una cabina telefónica en un barrio de Londres (Uxbridge) en pleno invierno, tapando con papeles y fundas de papas ese misterioso agujero que hay cerca del suelo, calentando los dedos dentro de los sobacos, intentando vanamente encontrar la posición de equilibrio que permitiera descansar todos los miembros a la vez, temeroso de cualquier vándalo que llegara con cadena de bicicleta y bate de beisbol? O quién no habrá salido de la dis...