An Elephant of One's Own

  Celui-ci en boirait volontiers en ce moment, s'il habitait un pays un tant soit peu civilisé.

Así están las cosas. El Presidente de los Estados Unidos y ganador del Premio Nobel de la Paz ha conseguido sorprender al mundo de nuevo con una propuesta revolucionaria , que consiste en agarrar un fajo de billetes ($3m si bien recuerdo), adoptar una pose de lanzador de beisbol, y luego lanzarlos con todas sus fuerzas más o menos hacia donde le han hecho creer que puede haber un problema. Por si no fuera suficientemente innovador esta idea de lanzar dinero gubernamental hacia Los Problemas (en la espera de que alguna mínima parte de ese dinero, por algún proceso misterioso, se transmutará por el camino en Una Solución), ha especificado que los "centros" en donde, con sus avanzados conocimientos en balística, terminarán cayendo estos billetes, serán "de innovación", es decir, que ahí se hará alguna cosa que no se ha hecho antes. Parfoi! Odd's Bodikins! Esto es realmente brillante. De modo que el problema específico que él mencionó, la falta de libertad de expres...

La edad mínima para contraer* matrimonio debe situarse en los 70 años. Y si hace falta defender esto ante la Asamblea, lo haré. * contraer: Adquirir enfermedades . Ej. contraer cáncer, contraer SIDA, contraer matrimonio, contraer gripe, etc. (DRAE)

Últimamente mi mente es como un viejo compositor a quien le han echado ácido en la cara. Va corriendo de un lado a otro. A cada paso se golpea contra un obstáculo: una obligación, una responsabilidad, una realidad desagradable. La palabra "vacaciones" hace mucho que adquirió para mí una pátina mística y mítica. Imagina: ¡disponer de un día entero sin nada que hacer! Hace tiempo hablé de la timidez de Lennon, y del derecho inalienable de toda persona a describirse como "tímida", aunque le chifle aparecer desnuda en la portada de un álbum. Hace menos tiempo hablé con [borrado por el Alzheimers] en Twitter sobre eso de que la información sea "un bien". A mí me sigue pareciendo que una abstracción difícilmente puede ser un bien, aunque todos los bienes, al hablar de ellos, se transforman ineluctablemente en abstracciones. Buena razón, entre varias, por no prestar tu carro a un economista, peor tu economía. En fin. A mi edad hay que dejarlos ir. Quieren que la...

En un mismo día, en el Telégrafo, dos intelectuales burocráticos de peso, un Fabrizio Reyes de Luca por un lado y un Pablo Salgado Jácome por otro, se enzarzan en un diálogo de sordos. El uno dice que "el arte y la cultura" entran en los "seis aspectos" que "reclaman la atención de cualquier propuesta" en torno a la reducción de la pobreza. El Estado, por supuesto, "está llamado a una intervención decidida" en ese tema. El otro explica que ya ha habido, y hay, tal intervención decidida por parte del Estado, que cada año entrega "importantes recursos económicos", robados del sufrido contribuyente, a los artistas, y que sin embargo, hay "crisis" en el sector. Es decir, los "artistas" favorecidos con esos dineros robados, en lugar de escribir imperecederas novelas, libros de poesía y obras de teatro, o de dirigir inmortales películas, o de componer importantes sinfonías, o de embellecer los aseos públicos con sus sign...

S iendo una trepidante serie televisiva imaginaria tipo años 60, con tema imaginario de John Barry tocado en clavecín, sobre un dúo de espías/agentes secretos/detectives privados imaginarios que tienen el peculiar talento de dirigirse siempre, a toda prisa, no al lugar de los hechos, sino a otro lugar, digamos, al lugar de los no hechos. Así, mientras en la embajada finlandesa se coloca una bomba o se roba una microficha, nuestros forzudos héroes irrumpen equivocadamente en la embajada ecuatoriana, donde no sucede absolutamente nada. El punto de la serie, que si fuera joven hasta me encargaría de proponer a algún productor, no es solamente el homenaje a las grandes series sesenteras (homenaje un poco en plan Italian Spiderman , digamos), sino la constatación filosófica de que en la irrelevancia reside, precisamente, el encanto, el aprendizaje, la sabiduría, inclusive a veces el totty . En el caso que nos ocupa, tras constatar que, efectivamente, en la embajada e...

Qué decepción. Pero antes de ceder a la tentación de señalar como escojudos a los escoceses, que acaban de rechazar sin desenvolverlo siquiera un regalo maravilloso, con hartos pozos petroleros incluidos, escuchemos las sabias palabras de una brasileña residente en el R.hU. y citada en El Telégrafo: "No creo que los escoceses quieran estar en el Reino Unido pero tuvieron miedo de cosas como el cambio de divisa. Y no les culpo. Soy brasileña, y cambiar de moneda es horrible, te acuestas con una cantidad de dinero y al día siguiente tienes otra", dijo Andreia Rodrigues, de 38 años, empleada de una cafetería. La distancia, las nieblas, etcétera, pero creo que probablemente da en el clavo. Han tenido miedo. Quien no haya tenido nunca miedo, que tire la primera caber . Pero... qué bueno hubiera sido, también, si no fuera por ese incalificable Salmond, que prefirió no afrontar acusaciones de megalomanía, dejando a la reina como hipotética jefa del Estado Independiente (¡¿?!) e incl...

Me hago viejo. Hasta yo me doy cuenta. Para mí, una novela romántica, apta para consumo femenino, era una historia sobre un tipo llamado Jasper o Brett o Rocco o Rollo, que era heredero de una inmensa fortuna, o bien médico famoso, que tenía un oscuro secreto pero nada que no pudiera solucionarse instantáneamente con el desabrochar de un sostén, una vez resueltos todos los malentendidos y allanado el camino al altar. En esa historia siempre habría una cena romántica en un restaurante, y un intercambio de misivas, y una sugerente dedicatoria, y lo que el tipo no sabía sobre vinos se podría inscribir con perfecta caligrafía sobre los testículos de una hormiga. Ese mundo, al parecer, ya no existe. Lo que la chica de hoy quiere leer es bien otra cosa. No hablemos de las Sombras de Gray o novelas de nalgadas, que todavía se ajustan bastante, digamos religiosamente, al canon romántico. Olvidémonos inclusive del género vampírico, aunque ya perturba un poco que la mujer posfeminista quiere...

Tocan exámenes. Toca ser buitre, inmóvil, escudriñando el aula. Traigo cola y caramelos pero no son suficientes. El sueño, agachado, acecha detrás de mi cabeza. En cualquier momento ataca, y luego no sé si habré cerrado o no los ojos, ni el tiempo que habrá pasado. De reojo, miro el reloj. Al parecer, la dormitada duró apenas un minuto, al igual que la de ayer en el semáforo. Cuando te duermes en el semáforo la gente pita: acá no. Algunos ojos especulativos se han dado cuenta. Son pocos, o bien, los demás hacen ver que no ven. Es curioso eso de no saber si tus ojos están abiertos o no. Es que acá da más o menos lo mismo. Nada se mueve. Vista o memoria, lo mismo da. Lo único que se mueve es el pensamiento, y éste, a galope de caracol. A Correa le se subieron los humos hace mucho: ahora, quiere subírnoslos a nosotros , también. "El que quiera seguir envenenándose, lo puede hacer, pero que pague un poquito más cuando la propia sociedad tenga que atenderlo por su propia irresponsa...