Camiseta y pasaporte
Estuve en Madrid, de paso, sentado en aquella plaza rodeada de columnas y llena de dibujantes callejeros. Se me acercó una chica y empezó a contarme su historia. Era rumana (afirmación que sostuvo sacando un poema que había escrito en su idioma natal: el poema me conmovió menos que el idioma, una preciosidad de latinidad barroca con efluvios magyares y esteparios. Cuenta pendiente) y según me relató no tenía pasaporte. ¿Cómo así? Pues había atravesado Europa mediante una combinación de bárbara suerte y de encanto personal (yo creo en esas cosas. Creo en todo lo que no puedo ser ni tener. Es genético), haciéndose amiga de policías, cruzando fronteras por la medianoche itálica repantigada en el asiento de atrás de un automóvil con distintivo oficial, etcétera. Total, que había conseguido llegar a España de forma triunfalmente ilegal, y sólo le quedaba una frontera más, la de Portugal, para llegar adonde su novio, que laboraba en Lisboa. La última parte del relato me pareció la más intere...