An Elephant of One's Own

El público imaginario, el que no tengo, ya se está quejando. "Últimamente, sólo escribes tonterías". El dato que se les escapa: este fin de semana tenía que calificar 160 exámenes (120 hechos, 40 casi hechos) y 200 redacciones (80 hechas, 120 sin empezar todavía), además de intentar salvar mi nuevo laptop, cual desamparada doncella, de las mortíferas garras de Windows 8. Así es el pluriempleo. Cuando a otros sólo les toca demostrar que no son tontos, al pluriempleado, con el cerebro estrujado, sólo queda, en estos escasos momentos de locuacidad disfrazada de lucidez,  fingir que no lo es. A veces, cuando salgo al patio a fumar, se me ocurre que debe de haber una lección filosófica en esto, o mejor dicho, una carta de queja. ¿Dirigida a quién? Ahí está la cuestión. En un mundo perfecto siempre hay un culpable. Venezuela, por ejemplo, es un país perfecto. Todo lo malo ahí sucede por culpa de la burguesía. Así que, si estuviera en Venezuela, podría achacar mis enferme...

Like, presumably, most anyone else who has recently acquired a new laptop or desktop computer and isn't a Mac user, this afternoon I found myself typing the words "Windows 8 is shit" hopefully into Google. I say hopefully: I suppose I just wanted confirmation that I wasn't suffering from some sort of odd cognitive malfunction. As it turned out, a little over 38 million people have so far agreed with me, and that's counting only the ones who were able to express their views publicly on the Net by the cunning stratagem of using their old computer to get a connection and open a browser. Because if you have just acquired a computer with Windows 8 installed, you won't be able to do either of those things on that new computer. In fact, you won't be able to do anything at all on it, other than stare impotently at a screen filled with rectangles ("tiles") allegedly depicting "apps", and all of them carefully selected on the basis of their utter...

Una para Bradley Manning, con agradecimiento y respeto.

El feminismo (ya que preguntas) es una religion como cualquiera, del que para liberarse basta el simple escepticismo racional. Naturalmente, eso les huele a ajo y habrá aspavientos, amenazas y berrinches. Pero es así. Simplemente pon tus dedos en forma de cruz ante la amenazante sombra y repite: no creo en el patriarcado, no creo en la cultura de violación, no creo en el femicidio (sí en el asesinato), no creo en el privilegio masculino, no creo en las utopias estatistas. No comulgo con ruedas de molino, gracias. Ni siquiera con las de Moulinex. Pero a veces (para reirte, para sorprenderte, para aprender sobre la triste condición humana) conviene echar un vistazo a todo aquello que, como buen Mormón o buen Musulmán o buena Feminista, según el caso, te quieren meter como dogma con categoría de  fides ecclesiastica . Bajo la rúbrica de privilegio masculino, por ejemplo, yo siempre suponía que se escondía un simple cuco metafísico, tipo Satanás, pues si las feministas están de ac...

Sabido: el que sabe que otros no saben. Sabio: el que sabe que no sabe. Me pregunto a veces qué pensará el televangelista provincial cuando recibe en su mail: antes, yo era un pecador, vivía feliz con mis seis gatos y mis tres mujeres y mis botellas de vino recio y adoraba a los desniveles en los tejados de las casas. Ahora he visto la luz. Ahora me he vuelto a nacer en Cristo. Ahora vivo solo y limpio, en el temor del infierno, y siento un ilimitado desprecio hacia los demás, los condenados y pecadores, que tengo entendido que se llama amor. No puedo agradecerle lo suficiento. Dios le bendiga. Reciba un cheque por $27. Le mandaré más cuando consiga vender mi bicicleta. ¿Qué pensará? (1) Otro día de duro trabajo premiado. Esto da resultado. Mejor que vender enciclopedias de todos modos. (2) Juas juas, pobre hijo de perra, otro cojudo que se ha tragado el cuento de la salvación. De veras, la gente es simple. (3) ¿Seré desalmado? Odio este trabajo. Pero no hay otra. A ver, dónde dejé...

El asilo de ancianos es el sueño erótico de este vetusto. Insisto. La silla de ruedas es la silla del capitán minutos antes de ser proyectados a través de las galaxias y de los tiempos ( toutes les étoiles tombent ): por eso te agarras tanto a los brazos, todo miedo y expectativa. La enfermera, portavoz del clima, relojera de orgasmos, embajadora de talco, desparasita tus defectos personales en una habitación contigua. Hoy, a las 9 en punto, toca ser victoriano. Empieza a llover, y Londres se llena de putas. Tú siempre pensabas que hacíamos el amor con música de fondo; ahora empiezas a entender (¡por fin!) que la música hacía el amor consigo mismo a través de nosotros, cómplices fugaces, y que la mascara de juventud y belleza que llevabas puesta era sólo bandera blanca, "no me mates antes de que te dé este mensaje..." Por dentro siempre éramos estos ancianos tontos, imposibilitados, ahora sin mascaras y sin técnicas, desnudos por esta sola y ...

Este disco me ratifica lo que siempre pensé: los jóvenes, si se lo permiten, lo saben todo, y el gran misterio es cómo consiguen después olvidarlo. Yo una vez sabía todo, excepto tal vez eso de alegrarte el ánimo, cosa que nunca conseguí hacer, pero estos sí te lo harán. (Creo que se llama talento.)

Es mi modesta propuesta para el nuevo Código Pendejo, al cual por lo visto todo el mundo quisiera aportar su granito de arena, sugiriendo nuevos delitos por los que se podría encarcelar a muchísima más gente, o la misma gente pero por más tiempo, en fin, cuando se trata de hacer minga de tipificación ahí es donde aflora lo más noble y generoso del ser humano. Allá va uno pidiendo que se tipifique el delito de tener carro del año sin pedirle permiso al barrio, otro, que se multe a quien por vocación de albañil o simplemente por exuberancia carnal se le sale un poquito de nalga encima del pantalón (perdón, eso fue en la Florida , donde según parece ya no se debe florecer demasiado), otro, que a los estafadores, ya tipificados como delincuentes, se les agregue la pena de tener que sumergirse el cuerpo en aceite hirviendo mientras escuchen un discurso de Ricardo Patiño con fondo de Justin Bieber... y la lista sigue y sigue, crece y crece, pues ¿quién no quisiera qu...

Es dura a veces la vocación de misántropo: siempre enfrentado al riesgo de que por alguna razón, por cualquier tontería, alguien te va a caer bien. Ante lo cual, a veces hay que incurrir en flagrante contradicción para que la mala leche siga llegando (como en Inglaterra en la época prethatcheriana) a todos toditos sin distinguir razas, ni credos, ni "orientaciones", ni talla de zapatos. Yo, por ejemplo, soy pedante por naturaleza, así que siempre me fue fácil odiar a los pedantes. La simple introspección me asegura que el pedante es en realidad un ser infeliz, con baja "autoestima" (reservo un desprecio especial por la gente que habla de "autoestima", pero hace mucho me olvidé de la demostración de que la tal cosa no existe, así que finjamos que sí, que hay gente con "autoestima" y sin ella): tan patético es, que se pondrá a criticar tu gramática, tu ortografía, tu imperfecto dominio de la frase hecha, y todo porque en el fondo sabe que su apego ...

La película Random Harvest , apoteosis de cierto sentimentalismo de lágrima fácil, también es una magnífica película aunque sea por el título, y por aquella pegadiza niebla que representa tan bien como puede aquella extraña enfermedad que, según el novelista, le puede pasar a una memoria en sí excelente (quiero decir que pasada la enfermedad, funciona a la perfección, recordando lo que hay que recordar, no como las memorias reales. The Cartoon Laws of Physics , recuerden). Lo absurdo del argumento no consigue estropearnos esa niebla, que es lo que queda de la película cuando vuelves a la vida. Y te encuentras, como yo ahora, usando la misma niebla para representarte otra cosa: no la pérdida temporal de fichas mentales de datos herméticamente ordenadas, cosa que al fin y al cabo solo sucede en las películas, sino esa sopa, esa pea-souper moral en la que intentas no vivir aunque, por momentos, te rodea. Y tal vez esos olvidos de los que nunca, nunca te recuperas, que como ...

Hace muchos años (lo cual, en mi sistema de cómputo alzheimerizado, significa "más de dos semanas, por lo menos", o sea, se trata de una fecha remotísima en la historia del universo) una amiga canadiense me contó que tenía un perfil en "Facebook". Hice una búsqueda y di con la guarida de ese tal "Facebook". Recuerdo haber pensado entonces que con un nombre tan ridículo, un diseño tan cutre y unas prestaciones tan mediocres, ese sitio Web era predestinado a gozar de una breve vida útil de fulgurante irrelevancia. Seguramente, el tal "Facebook" no albergaba los datos de más de un puñado de despistados, sobrados de tiempo y con cero conocimientos informáticos. Típico de mi amiga, pensé, buscar una red de amistades tan minoritaria y patética, habiendo muchas opciones más mainstream de hacer vida social cibernética. Sin embargo, me apunté en el acto, simplemente para hacerle compañía y porque pensé "bueno, si cambio de parecer luego me doy de ba...

Ser viejo también es esto: añorar la soledad no para masturbarse sino para llorar. Secreciones alternativas. Igualmente riegan las flores de la arrogante juventud. Ozymandias cobra vida y se ensaña con las rocas del desierto, inútilmente, provocando risas televisadas. "Aquí una vez hubo agua. Sin ella, nada de lo nuestro se entiende. Peor nuestras inscripciones." Hoy llega a la clase un joven con cabeza ensangrentada y varios puntos: un robo en la Kennedy, a las 6 de la tarde. Más adelante una chica se apoya en el marco de la puerta, en diagonal, marcando bezier, para solicitar los dos puntos que le faltan para aprobar. Los códigos de la decencia, perdidos en alguna biblioteca, bajo dos pulgadas de polvo, responsabilizan a quien crea recuerdos (peor sueños) con intención y sin la necesaria alevosía. Cuéntale eso a cualquiera hoy, verás adónde te lleva. ¿Que cómo estoy? Pues plural, chico, plural. Soy por lo menos yo y mi sexo, me doy cada vez más cuenta de ello (y a veces, yo...

Apenas hay espectáculo en el mundo más divertido y tierno que ver a un político que intenta dárselas de “hombre del pueblo”. Ahí aparece, en su tarima, rodeado de los micrófonos de sus medios estatales, y en círculos concéntricos, sus guardaespaldas, sus GEO, sus policías, sus ejércitos, todos erizando los sacrosantos fusiles que legitiman el robo y el parasitismo que constituyen su razón de ser, y dice, con cara de no haber redactado un Código: -          Yo soy uno como ustedes. No me digan que no es tierno. Ahora, hay casos que, dentro de lo exagerado, rozan la obscenidad, y entre ellos colocaría al de la Sra. Gabriela Ricademeirda, Presidenta de la Asamblea, la que citando a una canción prescindible de un grupo prescindible, y recordando acaso a tan ilustre antecesora como puede ser la dicharachera de la María Antonieta, tuvo a bien recomendar dieta de pan para los pobres, y a los ricos, -        ...

Eliminé este blog un tiempo. Borré mi cuenta de Twitter. Perdí todos mis contactos y lectores. Fue intencional. Fue necesario. Trabajo en el sector público (y ahora en el privado también, en son de pluriempleo), y había concurso público para volver a postularme para el puesto, y no estamos en uno de esos paises míticos donde las opiniones del trabajador público no cuentan para determinar su idoneidad para el puesto. Aparte, estaba en una de mis fases negras. (Nor are we out of it.) No tengo nada que contar. No he seguido apenas las noticias nacionales. El otro día escuché por la radio a un tal Correa. Era la voz de un extraño, de un irrelevante. Parece que por fin ha descubierto su verdadero talento, como imitador: lo hace bastante bien. Si quieres saber lo que pienso: el día que Nebot le dio la espalda (medio descamisada) a la participación ciudadana firmó la caducidad de su otrora prometedor "modelo de desarrollo". ¿Quieres ser un fósil viviente, Sr Nebot? Adelante, o m...