An Elephant of One's Own

Resumiendo: Goren Lindberg, el jefe de policía de Uppsala, Suecia, nos resultó ser cliente asiduo de prostitutas, lo cual en ese país (desde el año 2000) conforma una ilegalidad. También fue convicto de violación, aunque sigue negando tal acusación. Por último, es un hombre que considera apropiado llevar esposas, un látigo de cuero y algunos amigos a una cita con una chica de catorce años. Lo que sobre este caso le interesa al autor del artículo de The Guardian : el tal Lindberg, aparte de ser jefe de policía e incondicional del sexo pagado (lo cual, en otro país europeo como España, dicho sea de paso, se vería como una asociación natural, casi una redundancia, como ser lobo y a la vez aficionado a comer ovejas), tenía otra faceta tal vez más sorprendente: era paladín de la corrección política en lo que refiere a la oposición al "sexismo". Tanto, que se erigió en portavoz nacional sobre la igualdad de género en la policía. " Discutía con sus colegas, daba discursos, se ...

El escudero se había hartado de rezar. Dejó caer el yelmo al suelo de paja y plumas. Por alguna de esas rendijas altas que servían de ventanas hacia la luna, una lechuza en el bosque cercano daba las dos y media, espectralmente. Por lo demás, grillos. "Cuarenta días y cuarenta noches," le habían dicho, "en una sola." Escuchando eso, se había sentido a la vez estafado y estafador. Claro, la modernidad era eso: prisas para todo, economías, actos "simbólicos". Hasta los símbolos se simbolizaban. Cuarenta noches no eran nada, y sin embargo, hasta eso quedaba reemplazado por "un simple ritual". De aquí a pocas horas ya sería caballero. No tendría que ser tan fácil. Hasta el dragón que había matado días antes era de mentirijilla (qué quieres, se excusó la modernidad en coro, si hoy en día ya no hay dragones de los de antes.) El Tío Dap le había dicho: caballero no es armadura. Cualquier bufón se coloca yelmo y plastrón. Algunos hasta te vienen con plum...

Un poco pretencioso de mi parte, pues este blog hubiera sido feliz de haberse ganado siquiera una centèsima parte de la audiencia de "El Apestado". Què quieren que les diga, no nacimos todos para ser estrellas. O digamos que segundas partes nunca fueron buenas. La cuestiòn es que ya no quedan ganas de seguir, ni con este blog ni, llegados a eso, con nada que no sea estricta y moralmente necesario. De tener enlace con esto, ya pueden quitarlo. No habrà màs. Posiblemente dentro de unos dìas desaparezca. Hoy asistì a una reuniòn en el trabajo (para recièn llegados, en la ESPOL) donde nos dijeron que a los nuevamente contratados (es un decir, los contratos todavìa estàn "en preparaciòn") no nos van a pagar, ni el mes de mayo ya trabajado, ni el mes de junio recièn terminado, ni el mes de julio cuando dicho mes acabe, hasta... no se sabe cuàndo. "¿Antes de navidad, por lo menos?" No se sabe. El estribillo fue èse. La explicaciòn: el gobierno no quiere o "n...

Ellos quieren... pero no, la pelota pasa a Pereira... Pereira a Gargano... Abreu... ¡hasta la victoria siempre!... ellos quieren libertad... Braafheid le quita la pelota... tiro largo... viene Alvarado... Alvarado busca el centro... Correa... Correa a Pereira... ¡ahí! ¡ahí! Se fue de largo. Saque de esquina. Babel. Babel a Robben. Kuyt. NebotSaadi. Kuyt, de nuevo. Viene María Paula Romo por la izquierda... de nuevo estamos con el equipo sudamericano... Romo a Alvarado. Panchana. Panchana tiene un país libre... Atención. Atención. El balón pasa a Washington Pesántez. Natalia Emme intenta... no, Pesántez esquiva, sigue por la derecha. Pesántez. Alvarado. Atención. Ahí viene Correa. Alvarado. Alvarado a Edward Bernays . Bernays centra... ¡Gooooool! Pero ¡qué golazo! Qué cabezazo de Correa! Espere. ¿Fuera de juego? No, no puede ser. ¿Arbitro? Claro, claro, mi querido compañero, nada de fuera de juego . Así que estamos ahora en 6 a 0 a favor del equipo de las mentes lúcidas. Esto sí que es ...

A gottle o' geer. Es interesante que la mutación local del catolicismo haya producido una Virgen ventrílocua con su respectivo títere. Y que el "Día de la Madre" sea la máxima expresión de histeria lacrimógena nacional en todo el calendario. Ser macho es llamar (como hizo el subnormal du jour en las noticias hoy, desde la PJ) por celular (no robado, sino prestado) a mamá pa que te saque. Es no saber por qué tomas, hijo. Si no tomas, hijo, ¿cómo quieres que la mamá suelte esta línea, que es el leitmotif de toda la obra y lo único interesante en cuestión de diálogo que el dramaturgo le dio? Así que a chupar en la esquina, para no decepcionar. Es interesante que la mamá se haya desmayado, tras soltar un "pero mi hijo no es ladrón, ¡él estudió !" Y me encanta que a una mujer de cejas pintadas le poseyó el Demonio, que le hizo doler sus "partes íntimas" hasta que se fue acostumbrando. (En este país, esto es noticia ). Para mí que la corona es de cartón. Si...

Esos seres terroríficos que vinieron de Marte, pusieron en jaque al ejército estadounidense y casi casi se nos engullen a nuestro Tom Cruise, fueron terroríficos para nosotros, y quién sabe si también para algunos perros. Tres o cuatro gatos que merodeaban en un vertedero cercano los llegaron a mirar con vaga desconfianza. Una encuesta llevada a cabo en un gallinero del medio oeste dio por resultado un 89% de aves que opinaban que el peligro representado por los alienígenos era "poco creíble", frente a un 3% que lo veían "preocupante" (el resto NS/NC). Quienes realmente se rieron y gozaron fueron los microbios. Se rieron en sonora carcajada, luego barrieron. (Orson Welles tiene los detalles.) Hace unos quinientos años, unos pocos soldados con yelmos floripondiosos desembarcaron en el Nuevo Continente. Delante de ellos, esparcido a través de de selvas y montañas, un enorme imperio desconfiado y bastante bien armado. Por si acaso, los invasores habían traído a Dios de...

El artículo no es nada del otro mundo, pero me hizo reir precisamente acá: Los perros son la policía de la granja, los corderos repiten todo lo que les dice el cerdo dictador… no es por molestar, así escribió Orwell, no es mi culpa... En realidad son ovejas, pero quedémonos con la gracia. No se me había producido esta asociación de ideas, las restricciones en la venta de alcohol con Animal Farm, tal vez en parte porque en el mundo más terrorífico de 1984 sí hay alcohol, bajo la forma de una ginebra estatal asquerosa de casi obligada consumición. Orwell, eso sí, era elocuente en su desprecio hacia los "bebedores de zumos de frutas" y demás fauna que siguen tan campantes en la Inglaterra actual como en ese entonces: "One sometimes gets the impression that the mere words 'Socialism' and 'Communism' draw towards them with magnetic force every fruit-juice drinker, nudist, sandal-wearer, sex-maniac, Quaker, 'Nature Cure' quack, pacifist, and feminist i...