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De l'Argent

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El sonido sucio del Hammond de los tempranos 70 me electrifica el páncreas. Aparte, "levanta la cabeza". Sí, es a ti. Es prácticamente lo único que se puede decir en imperativo sin necesarias aclaraciones y arrepentimientos posteriores. (Salvo en Durán, por razones antes comentadas.)

JF

No lo vas a recordar: me he encargado de ello, refiriéndome al asunto en un idioma extranjero y en un medio microscópico como éste, para que nunca te topes con él. Por ese lado puedes estar tranquila. Yo sí recuerdo, a pesar de lo ridículo que eso suena. Recuerdo un pasillo frío en una clínica, donde a ambos nos mandaron, yo para ser privado de mi dignidad durante unos cinco minutos (que luego me volverían a visitar para volverse eternos), tú por razones ignotas y supongo que triviales, ya que ibas vestida y yo no. Recuerdo lo incómodo que me sentí con esa bata. Creo que no intercambiamos ni una palabra, a pesar de estar sentados frente a frente esperando a que nos llamaran. Eras la niña que recién (creo) se había incorporado a la escuela, y apenas nada más que eso. Eras alta, flaca, con el pelo rizado y bastante corto, de un castaño claro. Bueno, tal vez: lo borroso de todos esos recuerdos les resta bastante fiabilidad, pero me aferro a que eras flaca, y a que eras reservada, como abs...

Mi marxismo

Un gentil lector me dejó hace algunas semanas el comentario (con mueca incluida): "esto es lo más marxista que he leìdo en este blog". Me lo merezco: reificar la historia, concederle hasta letra mayúscula, es o debe ser cosa de chiquillos. La Historia no existe, no más que La Mujer o El Chocolate: de acuerdo. Por fortuna, hay historias, damas y chocolates. (Sí, todavía hay.) También hay personajes deprimentes y despistados como yo,  hecho por el cual en este momento me siento dispuesto a pedir disculpas públicamente, por la parte que me toca. Por si a alguno le sirviera de consuelo, me da la sensación de que a este representante del lumpenprostatariado le queda poca esperanza de vida: no me sorprendería mucho si mañana o pasado o la semana que viene me diera ese infarto fulminante que hace tiempo me acecha (me desarreglaría algunos planes, eso sí: morir es de lo más fregado, mayormente para la familia que sobrevive al occiso); durar hasta cinco años más, en cambio, con estos...

Reflexiones en torno a una cara de cojudo

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Se conoce como impostor syndrome  la creencia de que los éxitos que uno haya granjeado en la vida - por modestos que éstos sean, y aunque se limiten a no ser despedido de su puesto de trabajo - se deben no a cualidades personales como talento, conocimiento, competencia o destrezas, sino a algún error de parte de alguien, o a la suerte, o a un engaño, intencionado o no. Si crees que tu supervivencia en tu trabajo depende de que tus superiores no lleguen a "darse cuenta" de la "verdad" sobre ti, probablemente sufres de este síndrome. Y esto, sin perjuicio de que la tal creencia sea fundada o no: quiero decir que habrá gente que arrastre el sentimiento de ser impostores porque, realmente, lo son (a menos que creas que todo el mundo tiene el puesto y el reconocimiento que le corresponden por mérito propio: superstición que en mi caso tuve que abandonar finalmente cuando me topé con el espectáculo algo surrealista y decididamente lewiscarrolleano de una Bet...

Estación de tren desierta como metáfora de la vagina. Hermoso.

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Ya lo posteé en otra ocasión, pero merecía que lo reaireara. Una preciosidad.

...and he sees that Adam is happy...

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